DESDE LAS ALTURAS...

Silueta impasible que observa suicida la ápera realidad.
Los ojos hendiendo todo cuanto abarca sin irrumpir siquiera en la antesala gris de sus almas.
Recorre la azotea una brisa con guantes de plomo alzándole el cabello para susurrarle los secretos del tiempo.
Me acerqué templado, sin misterio, como el pulso del anzuelo lanzado por sus ojos
al vacío mar...
- ¿Que te dice el viento..?-
- Me habla de lugares ya lejanos, de canciones olvidadas y rostros que me vuelven a mirar...-
- ¿Eso es lo que te dice..?- respondí... - no sabes nada del viento. El viento sólo pasa, se huele por el alma y se respira por la piel. Quién a ti te habla es la memoria que te engaña con palabras de un pasado satinado a punto de desaparecer...-